24 de noviembre

I

Relámpagos que alumbran sin mostrar nada.
Las gotas de lo que todavía no es una tormenta caen
tan lejos unas de otras que parecen provenir de distintos días.
El viento arrastra su vendaje de ramas; deja oír una dolencia
que no tiene.

El olor a tierra mojada es de otra tierra en donde ahora no llueve,
En donde nunca lloverá.

En la habitación el humo del cigarrillo es un tigre saltando por el
aro de la ventana y no la caricia que el desconsuelo de mi sistema
nervioso reclama.

¿Por qué hay tanto desorden? ¿acaso esta noche está enamorada?

II

Me caes a regueros sobre las baldosas que nunca me vieron correr
desde niño a través del tejado y las canaletas del techo de la casa
que me construí para protegerme de vos.
Tu agua, tu tiempo, removiendo la tierra, rajando las paredes y yo, quizás
por puro cansancio, que no me quiero mover.

III

Llueve. Llueve espesamente. Tanto así que la humedad en el aire
me despierta desde adentro.
Escuadra de nubes que se inmola contra mi cerebro arrastrando a mis
pesadillas hasta la conciencia, quedando abandonadas a las tres de la

mañana, con miedo, frío y el sonido de la lluvia afuera tan consistente
que parece que empieza siempre desde mí.

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