Una bala en un salón.

Tú escribías novelas negras
y yo con mis poemas blancos.
Tú asesinabas de día y yo
a la noche descuartizaba secretos...
Yo maté el verbo me dices
y yo canto mi felicidad...
Y en un poema yo me hice negro
y tú en tu novela volvías a blancos...
así que nos amparamos en los grises...
Tú con tus poemas negros
y yo con mis libros blancos...