En un cuaderno de andrajos

Al bosque paseo, al paso de oro,
al prado o al rio, al tesoro ambiguo
de cama de troncos...
El esfuerzo sabio le cuelga en el labio,
llantina indiscreta de que olvida el mundo
cumbre de lo absurdo frente a una tormenta;
Bajo el centenario roble de los muertos...
Hay un libro abierto y dos esqueletos.

De la página siete;
,he mirado el rio, seguido un afluente
y el largo camino siempre es el destino
que en el mar se muere...

He cavado tumbas para mis amigos,
llorado en distintos idiomas la muerte,
la voz del dolor que atrae del amor
recuerdos valientes...

Página 17;
Restalla la noche y el viento es cisterna,
el rayo que cumple la raíz hermosa del cielo en violencias...
Las alas nocturnas horizonte en cuentas,
cascaras perdidas de almas abatidas en la ultima vida
a la que se enfrentan...

Pag 57;
ante el hambre y el estomago del hombre;
la mendicidad es la única labor de un vagabundo sin metas...
La mano y la cara compungida y la lágrima que cede a la suciedad,
para mostrar el alma cristalina...
La fe, la distancia para que el dolor no enturbie,
el valor de dar lo que se merece;
monedas de caridad sin mirada...
como si la miseria pudiera contagiarse...

Pag 98;
El corazón de la penumbra en la amplitud de la noche,
ofuscada, cadenciosa la prosa de las hojas que se mueren...
bajo el árbol y en tierra de mármol con un perro misterioso,
lo demás está borroso... para un viejo picajoso
todo lecho es un nido de pulgas...

En una papelera tirada se encuentra,
la vida indistinta de la fe distinta
de otro gran poeta...