Comida de ratas.

La lluvia furiosa golpea en su cara
bofetada fría del alma mojada.
El carmín de color de la furia desmedida
como sangre herida secando la piel.
En el verde aceite se refleja el viento
y muerde la lengua que sabe al momento.

La descomposición lírica de una muchacha
bajo una farola cubierta de escarcha.
Las ratas curiosas ya la ven perdida
y al olor de sangre roen sus heridas...