Las cosas no han cambiado

Un edén detenido en la pereza,
un mundo de ilusiones, sin defectos,
como los mundos que uno quisiera,
pero huelen a miseria las cocinas, hay arrabales
llenos de chabolas, mugre y jeringuillas,
gente que vino a vivir y muere, sin saberlo.
Son conscientes de que no dejarán huella,
que su amor, si aman, dura un día
de primavera, como ciertas mariposas.
La ciudad está llena de mendigos que piden
sin confianza en el género humano,
a los que se les adivinan intenciones aviesas.
Ayudar a esos mendigos no hace feliz a la gente.
El mío, ocupa un semáforo y lleva muletas.
No sonríe, no extiende las manos, no suplica.
Espera que un conductor lo vea
y baje la ventanilla para pedirle calderilla.
Como eso no sucede, se convence de ser invisible.
Cuando acaba su tarea, mira escaparates
y, cuando pasa una chica, se da la vuelta
y la observa, pero no abre la boca.
Quizás se imagine que acaricia ese seno,
que recibe esta noche una lluvia de estrellas.
La suerte que a unos se ofrece, con él es esquiva.

("Honed")