UNA PROSA SOBRE UN POEMA

sobre el blanco mantel que bosteza somnoliento, un noctámbulo poeta se desangra
una poción de tinta, lágrimas y café se derrama en ríos de desconsuelo ; tal vez lo dejó
un amor o tal vez nunca lo tuvo, lo cierto es que su corazón no quiere quedarse con toda esa ansiedad guardada que apenas si lo deja latir.
su alma va elevándose con cada verso poco a poco va dejando su cuerpo y solo
le dicta a la mano que como tantas noches se convierte en mera transcriptora de plegarias
a su alrededor el mundo se torna transparente, casi perfecto , el reloj se ha detenido,
el aire es tan liviano que no se da cuenta que respira;los versos van adquiriendo mayor
fluidez a cada momento .
en este punto de mis divagues de escritor apasionado ,recuerdo que alguien

llamó al orgasmo "pequeña muerte" y entonces me pregunto :escribir un poema, no se asemeja bastante a hacer el amor ?
tal vez alguien se sonroje en este momento pero no podrá negar que cuando
termina de escribir vuelve a recorrer las rimas como regalándole una última
caricia , un último suspiro y una satisfacción momentánea en el alma.
que se yo ,no sé, solo son delirios nocturnos de este humilde servidor .
buenas noches amigos poetas.

jorge loyola