Un Juego al Final

Si nos hubiéramos peleado
la rabia sería un apósito
que menguaría este sangrado
en el corazón melancólico;
en cambio hubo un "te quiero"
y la hemorragia fue pulsátil.
Detenerla no será fácil
que es por ti por quien muero.

Llueven cuchillos
y en los pasillos
mi sangre se convierte en mar.
Duele y es frío
este filo
que se clava
y no me logra matar.

Que crudo condensar sentimiento
en palabra fría y directa
y enterarme que lo que siento
ya lo sentías tú por tu cuenta.
Echamos nuestras cartas a la mesa con miedo
y vimos con sorpresa
que teníamos la misma mano en este juego.
¡Ay niña, que tristeza
me da ordenar esta mesa!
y guardar naipes y recuerdos
en una cajita de madera.