EXPOSICIÓN DE ARTE CONVENTUAL

La pistola aún sangra,
las campanas repican incesantes esperando el día de pago,
tengo miedo de que mañana no salga el sol tras tus mejillas,
y no te ilumine ¡oh soledad!
La noche es joven, solo tiene 25,
y los párvulos pesares apenas gatean por mi ciudad,
observo la pistola, la sangre es fácil de quitar,
así que el cuadro de la monja fornicadora no se estropeara,
aún gozo con el recuerdo,
mañana es domingo y no hay quien de el sermón,
pues el principal sospechoso yace con el pecho destrozado.
La pistola aún sangra,
¿matar a un violador da cadena perpetua?
¡sólo si me juzgan en la iglesia!
“era un buen hombre”, se escucha en todos lados,
pero en el cementerio los muertos no lo querrán
para sus equipos de baloncesto.
Temer a Dios no es una opción,
es más bien una enfermedad.
Colecciono los pulgares de los ateos ignorantes,
que no saben que desde arriba nos miran,
Pero no hay que temer, Dios ya no tiene municiones,
Aunque manda explosión demográfica para hacernos sentir peor.
El párroco yace
a un extremo de la pistola
que aún sangra.
Mi mano sudorosa,
otro violador que va al inframundo,
que me espere,
pues soy un asesino en serie
y tengo acceso total.