¿Mundo?

Entre las uñas de un niño sirio,
crecen las podridas ramas
de un árbol sembrado con esquirlas.

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El bombeo de sangre en el suelo
indica que el torrente del río
ya no sigue por las venas.

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El bombardeo se acalla con el consuelo
de saber que mañana
llegará Caronte en su barca.

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Intereses de hombre
traducidos en la BSO de tragaperras,
escritos en sangre sin nombre,
orquestado por bombas tragavidas.

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Creímos que sin Sadam
ni Gadafi
las muertes cesarían;

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pero lo que no sabíamos
es que Obama quería vivir en Siria.

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Muertes en el nombre de Alá
a la hora de comer.

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Noches en hospitales,
¿qué sabe Dios si serán las últimas?

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Rezar otro día más,
por querer seguir viviendo.

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Mundo, ¿eres tú?