Yo no soy poeta

No soy poeta, o almenos eso siento yo,
Ya que cuando escribo no siempre hay intencion.
Solo salgo de la realidad, y fantaseo con mi labor,
De que cuando escribo el mundo no esta a mi favor.

Yo no soy poeta, solo soy una mente en esta ciencia,
Que cuando escribe piensa, como tambien ve siluetas.
Que si el dia de mañana mi cabeza ya no despierta,
Entierrenme con mis libros, es toda mi existencia.

¿Que si se hacer algo?
Pregunta el entrevistador; yo le respondo que:
Observar la vida es mi labor.
Que no consumo cigarrillos, si no tinta al por mayor,
Y hojas de poesia que maduran mi razon.
¿Que si soy adicto algo?
Dice el entrevistador, y yo le respondo que:
Si, ¿pensar es una adiccion?

Mientras me imagino lejos, de toda esta multitud,
Y veo en alguna choza con lluvia y plenitud.
Mientras toco la realidad triste y sin sabor,
Mientras le respondo al entrevistador:
"¿Si hay puesto para esta labor?"

El entrevistador confundido, sin respuesta en su diccion,
Preguntandose a si mismo: ¿Tanto estudio, y tan poca salud?
Mientras yo, absorto por lo que diria el entrevistador,
Mientras me sigo imaginando un Dios que cure mi salud.
Que no es fisica
(Aunque su aspecto refute lo contrario)
Quizas es del bienestar, de la salud mental a pesar de su corta vida.

Prosiguiendo con el entrevistador, lo miro a los dos ojos y le digo:
¿A donde se fue tanto valor?
Con su aspecto algo deteriorado, sin sueños, quizas sin razon.
Lo examino con mas exactitud, y mas concentracion,
Y veo y digo: ese entrevistador era yo.

Mirandome al espejo, preguntandome:
¿Quien soy yo? , ¿Si vale la pena vivir?
¿O es un truco de algun otro Dios?
Mientras mas me pregunto, menos respuesta a mi salud,
Y descanso en mi cama,
Para mañana volver al entrevistador.