Esto no es poesía

Esto no es poesía dejo una advertencia
Colgada del título de este escrito.

No tengo culpa alguna de querer escribir
Estando sobrio de lunes a domingo.

La inspiración está durmiendo en mi cama
Ella esta exhausta como las musas que leen esto.

Tantas mujeres han pasado noches despiertas
Con una excitación sobre su cuerpo en blanco y negro.

No quedan rimas, fonética ni metáforas
Cuando escribo estando sobrio de sentimientos muertos.

Cuando anestesio mi alma con palabras
El dolor ya no es hermoso solo esta hay mirándome a los ojos.

Repito esto no es poesía y nunca lo será
Solo son palabras cortadas por un poeta que en la vida es precoz.

Estoy muerto como un cascaron vacío
Cuando escribo de amores pisoteados por el tiempo.

La amnesia y la soledad hacen un trio con mi pasado
Para coser a sangre fría mis fracasos en el amor.

Soy más de lo que el papel se come de mi alma,
Soy más que una vida que se alimenta de palabras y sentimientos.

Las flechas de cupido las queme junto a su arco
Para hacer la fogata donde escribo cenizas y fuego.

Me pierdo entre tantas palabras hermosas que alguna vez escribí,
Las que se perdieron por que el tiempo devoro mis cuadernos.