Franco, Argentina [Franco Salina]
Mis poemas
Domingo, Octubre 9, 2016 - 19:11
Chocolatito
Impones hacia miun dialectode impune hultrajo,de malignos sorbos,de funebres cortejos.Y celebras el festin rimbombante,con una sonrisa pueril, modica alfarera.
Jueves, Septiembre 11, 2014 - 01:09
Inconcebible
Nunca fue amorel cielopara nosotros noes suficienteSiempre estuvimoscon los pies por encimadistanciadosdel amor inquebrantableReunimos nuestras piezascomenzando un nuevo juegoLos ojos se borran en el caminoque se llena de lagrimasal perderSomos amantesdevastados
Jueves, Julio 10, 2014 - 21:53
Estos amigos pueden ayudarte.
Es una noche de luto colectivo, murieron mil días de un amor no correspondido.Murieron tus ojos, (dentro mio), murieron las bolsas y los parpados y los oídos; murierontodos conociendo su enemigo; murieron los celos, las bromas, las respuestas rebuscadasmurieron todas todas contestadas. Murió tu sonrisa, tu pelo, tu vos; murió mi amor, mi entero, mi solmurió la luna, la calle y los perros, murieron todos los seres sinceros,murieron todostodos murieron.
Viernes, Julio 4, 2014 - 22:23
Teoría de la dependencia
El humo de un cigarro que se pierde en una lampara,los tragos largos que nos llenan de inmundicia, las miradas penetranteslos lúgubres sonidos de una tos fuera de tono, te saludode otra manera, tranquilo, sin esperanzas; me llega el resabio, agriome siento mas pesado, mas inquieto, mas lleno de nada.Tu mirada me enmudece, frente a la ausencia de mi labia,no escucho mas que a tus ojos gritándome, mudos¿Qué me piden? ¿Qué me exigen?la idea de la ignorancia eterna me llena de regocijoinfieles sentimientos que me alivian, me calmanpero solo para llevarme a la cama y obligarme a perder la sensatez por unos minutos.¿Dejarme llevar por la locura de tus relojes? ¿Esa que invade sin tocar la puerta?son brutas tus ideas, se chocan en un espacio infinito; pero igual las quiero conmigo,haceme parte de tus segundos finales bomba de tiempoy explotemos perdidos en una nube de placer inmensurable.
Viernes, Julio 4, 2014 - 09:00
Toma Cinco
Es el aroma de la abundancia, ciudades que se queman,el jazz inunda, absorbe y transportaviejos cuentos, viejas mentiras, historias en finno suben recuerdos, ni penares, ni utopíassuben estrellas glamurosas selectivasamarte es agonía,amarte es pura fantasía;lleno la habitación de tiernos suspirosque gritan con horror; tus mimosas piernasson las que viajan, egoístas, por las puertas de la ex veintitrésno me canso de Brubeck ni de tu olor a silencio, ni de las ventanas abiertas,ni las puertas trabadas; ni de las luces los autos, ni de los pasos a destiemposu aislamiento se choca con otras capuchas,otros mundospero no parece notarlos, ella va en el suyo, tranquila pero con la mente inquieta.
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