Sillas al mar.

Trastocando la noche,
el ojo del culo miente,
se desbarata su lengua de oropeles
y tarifas ajustadas al horario
de los locos.

¿Para qué?,
ya verás la tele
y los ansiados brotes de locura,
ya verás el sexo,
y su necesidad profunda.

¿Para qué?,
ya verás el sempiterno anillo
de Saturno y sus cofrades,
ya verás la consumada broma
de los astros a nosotros,

Flotando,
simplemente no hay lugar dónde asentarse,
sino escaparates y refugios anodinos.

Flotando,
a dirimirse contra el suelo,
para dormir apenas.