Los pobres de espíritu, mansos y humildes
Que atrocidad, la voluntad de poder los haría ricos
O todos pobres, ¿o todos ricos?, da como lo mismo
Mi opinión es mucho más tibia
Rico y pobre no son cosas distintas
Deseo carnal y sentires humanos, son parte del contenido
Más me involucra lo que digo
¿Es lo que hago lo que digo?, o viceversa
Quizá por eso digo tanto,
no me alcanza el tiempo para hacerlo
Fumar es lo que hago, posible entonces, lo que digo sea humo
No hablo de amores, mi vida personal importa a nadie

Hay tres palabras
Universales e individuales
Ni abstractas ni tangibles
Lejos de las fantasías
Atadas, paralelas, afines a la esperanza o la desesperación
Nada que encontremos en la materia
Siquiera grandes ideas para transformar las cosas o los algos
Cargadas de romanticismo o de cálculos y probabilidades
Necias si vienen de necios
Honestas si vienen de honestos
Sufridas si vienen de los que sufren
Históricas si son universales
Importantes si son de nosotros

Exótica diosa que representa la muerte
Guíame con tu honor para merecerte
En este plano astral te admiro plenamente
Cúbreme y protégeme en tu isla, mi suerte

Oh dulce diosa del amor y la fertilidad
Patrona de Ibiza y todo el Mediterráneo
Cosecha en mi una mejor suerte con tu prosperidad
Se mi protectora hasta el final de mis años

Te emito mi curiosidad y admiración
También con un poco de inocencia e indiferencia
Para este peregrino que busca tu adoración
Hago caso omiso a escrituras y referencias

-Como hombre naciste racional,
y esta gran capacidad es el principio de tu obrar,

el fundamento de tu dignidad humana y la superioridad que tienes sobre todos los animales;

mas si el amor y la afectividad no se han desarrollado al mismo ritmo que los conocimientos,

pues el hombre constituirá un gran peligro que amenaza su futuro.

Es lamentable saber que ahora vivimos más preocupados por las cosas materiales que por nosotros mismos.

¿Para qué Dios me hizo poeta?
¡Para qué!
Si los males de este mundo, no los puedo apagar con mi pluma marioneta.
Para qué me dio el arte poético,
si con él no puedo alejar la negra bruma de mi ciudad,
¡Para qué Dios me hizo poeta!
Pienso, ¿para qué?

¡Para qué Dios me hizo poeta!
Si con mis versos no puedo saciar
el hambre del mundo,
ni a mi prójimo
le puedo brindar un plato diario de alimento fecundo.

Y ante ustedes, amigos, hermanos, renuevo mi triste lamento:
¡Para qué Dios me hizo poeta!
¡Para qué!