Blancura

Hace tanto tiempo,
y no hay recuerdos suficientes.

Hace tanto frío,
pero no encuentro el romanticismo del que me hablabas,
no creí que fuera a ser una búsqueda en vano.

Pero aquí estoy, huyendo de lo que me es familiar,
abrazando a quien me lo pida, maldita acción que odio,
sin embargo lo intento, hago mi más fuerte intento,
trato de ser quien no soy, trato de cambiar los patrones,
trato de vestir de rojo, de azul, de un color que no sea negro o blanco.

Trato.

Pero el reloj no se detiene, hay que ser idiota para esperarlo,
aunque bien, es relativo, ¿no?

Pasarán días, pero es cuestión de como medir el tiempo,
pasarán noches, pero es sólo la falta del sol durante unas horas,
¿horas que realmente existen?

Bien, no es importante.

Importante es abandonar, dejar lo solemne,
quitarse lo de siempre, la costumbre extirpar del tiempo,
el tiempo relacionarlo a la visión humana del agua en el siglo XVIII,
algo que no tenga rencores, porque ¿qué pasaría si mi tiempo es como el mar?
No le conociera el fin, es decir, no lo conozco y tampoco estoy seguro de cuando empecé.

Prefiero permanecer y ver el tiempo como algo blanco,
¿has visto las historias blancas que le cuentan a los niños antes de dormir?
Así es, quiero pasar sobre la mente para ser olvidado al momento de entrar en un sueño
y quedarme en un grato recuerdo que jamás podrá ser recordado voluntariamente,
sólo por la blancura de un sueño,
un muy blanco sueño.

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