La rosa

Está en el jardín mustio y silencioso,
Viendo estremecido el profundo
Color desgastado de la blanca rosa;
Mientras el sol al bajar tras
Su sien plateada de filósofo solitario dibuja
Los amores sombríos de su incierto mañana.
Quizás esa rosa, ahora toda obscura,
Que reposa dichosa sobre el mundo sensible,
(De infinitas espinas que han sido clavadas
En las ruinas del tiempo con su belleza irrefutable)
Sea tan solo una vana imitación, una simple copia
Mal logrado de la verdadera rosa única.
Aquella que es la rosa de todas las rosas.
La rosa perfecta. Su querida flor platónica.