La reina SILVESTRE

Ayer me rompí en pedazos
Y no había conmigo un oráculo subyugador de mentes
a la entrada del paraíso dantesco.
Oí el crepitar fulguroso de los arcángeles que investidos de tornasoles y mohínos genuespantos se convencieron que la muchacha herida esperaría tras la puerta abanicaida de la soledad rimbombante.

El sol espero mi silencio.
Las horas, el terror plautino.
Y el mundo, que acabara de huir para sugestionar en mi cabeza la voracidad de todos los letrados.
Desperté. La obscuridad era más hermosa que el genuino simbolismo que escracha la partitura salvaje.
Estaba ahí. Sin cielo o tierra. Estaba lejos.

El búho se posó sobre mis hombros y me canto una sonata de penalidades rectas. Aquel animalejo salvaje conocía el secreto de la miserable que espantada no sonreía frente a su verdugo. Me deprimí de saber cuándo las manecillas decantarían el horóscopo apopléjico en medio de tanta tribulación no aceptada. Antes, era una niñata magdalena sentada a los pies y al estrado del olímpico negro.

Ahora, según las verdaderas cavilaciones de la piedra filosofal que yergue la transgresión de las rúnicas xanaduistas y hablan de millares de voces que no representan la real institución del ser humano, no puede morir antes de la palabra requerida.