Posdata

El te coserá a mentiras,
yo improvisaré verdades,
el brilla sólo en tus ojos,
los míos aunque ahora rojos,
claros como manantiales,
el se acostará en la huida,
yo lo haré siempre a tu lado,
el despistará tus dudas con terciopelo espinado,
y cuando llegue el final de su verano ansioso,
febril y bisiesto de madre,
yo seré el septiembre imprudente que todo lo barre,
el que abrace el último rayo del agosto que ya no respira,
seré tu luna nueva, y quiero serlo, lo seré de todas formas,
pero aún nos queda verano,
donde la luna y las noches son todavía muy cortas.

(MELENDI)