Tactos

Se acumula el polvo
en la yema de mis dedos,
hay rastros que las uñas ya olvidaron,
tactos añorados, mañanas sin pieles
y alientos como ocasos por mi espalda.

Hay danzas sin memoria en mi cintura,
ojos que se cierran
en búsquedas despobladas,
trigos sin moler al amanecer
y mieles que se quedaron pendiendo del aguijón.

Hay hambres que serán por siempre hambres,
muertes sin mortaja en mi pecho,
y un mendigo de luz recostado al sol.