REPETIR

Reclamo a mis antesesores
el no haber dejado poesía
escribieron toda la que había
quedando preso en mis rencores.
¿Qué puedo decir hoy de las flores,
del río, el amor y las montañas,
de los párpados,
los ojos, las pestañas
la sombra donde mueren los traidores?
Las cosas por simples más hermosas
fueron dichas de mil y una manera,
insatisfecho
escarbo en la sesera
y vuelvo a reperir las mismas cosas.
Se repiten
las espinas en las rosas
y en peldaños
se repite la escalera.