A Fresnillo

poema de Lobo Gris

Languidecen lentamente mis suspiros entrecortados, atardeceres rojos que se coagulan y diluyen fugazmente, valija de recuerdos añorantes, arena grisácea de tus jales, aquel silbato minero estridente de épocas pasadas donde aún se aposentan las almas en busca de los tesoros argentíferos…Pueblo minero de tradición colonial, cuna y refugio… Bajo tu sombra han florecido grandes historias y memorias…

Los mejores atardeceres de mi vida, bajo el auspicio de las pinturas de Peralta, las notas de Ponce, los escritos de Macías y los murales de Gallegos, polvorientos recuerdos, Fresnillo…Abrigo de poetas, escultores, músicos y pintores.

Tu cantera olvidada y resquebrajada, Ágora, ex –escuela de minería con tus columnas, pasillos, escaleras, bóvedas, patios y herrerías, ecos tristes de voces que deambulan con tu salones y museos, tiempo incesante donde sucumbiste.

Cerro de Proaño agujereado, explotado, maquinas oxidadas, exhacienda de burguesías moderna, placa de Juárez de irreverentes indiferencias por el transeúnte, calles sucias, destinos abandonados, sueños rotos, producciones incesantes, extracciones y explotación de minerales, escudriñando tus entrañas, tus riquezas…

Religiosidad latente, eco de campanas distantes, catolicismo fervoroso, un fresno, las expediciones españolas vehementes, ante este clima seco y ardiente de primaveras, lluvioso a cantaros de veranos, fríos insolentes de Enero y ventiscas caprichosas de Marzo…

Fresno, Fresnillo, del latín “Fraxinus”, fresno pequeño, pueblo explorado y explotado, rancherías y comuneros, Centro-norte del país ¿Cómo subsistes? Si te han robado lo que no les pertenece…
Fresnillo, escondrijo del mundo, hacinado de hombres y mujeres valientes, manos toscas a pico y palo, tus escuelas, tus muros, tu gente, Fresnopólis, nubes movedizas, universo de matices, caldo de rata, aguardiente, cantinas y cantineros, anuncio antiguo de una marca de refresco, Avenida Juárez, Avenida Hidalgo , tus mujeres bellas y feas, tus calles llenas y vacías…Tus personajes, tus indigentes, manto de más de 250000 almas, tierra también itinerante de migrantes que van y vienen, fuga de cerebros, noches tumultuosas, mafias políticas, comercios y mercados, plazuelas, algunas almas desbocadas y desalmadas, reloj solar, teatro remodelado…

Pese a las adversidades e infortunios, haz hecho frente a las proezas cotidianas, te mantienes de pie, las tempestades solo… ¡te hacen más fuerte!

Autor: Ing. Omar Rubén Camacho Medina

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Lobo Gris

Aqui dedicandole un poema a mi ciudad natal, Fresnillo, Zacatecas, México.

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