Zaras, España [Francesc Masnou]
Poesía... no sé que será, no hay definición; si acaso, acontecimiento, temblor.
No me atrevo a llamarme poeta, aún. No hasta que hay vuelto el niño que jugaba con la palabra como si fuese plastilina, sin saber que la palabra también lo moldeaba a él.
En éstas estamos...
Mis poemas
Martes, Enero 10, 2017 - 03:52
Cantera
Alejandra,aquí nos volvimos expertos en extraerla piedra lujuria.Pajaritos negros con dos capas de pintura a mal hacer. ¿O acaso nos malnacimos?¿Qué nace cuando nace?Esta deuda como una veta indomable,un orgullo famélico, hepático.Pero tenemos vino. Sí, tenemos vinoy sábanas recién lavadas.Y este olor a gardenias que nos invita al desmayo.Tenemos el sol para ocultarnos,la umbrosa muchedumbre para el descuido.Aunque si tiento, si me atrevocon el lado oculto de la almohada,sigues mordiendo la mano que huiste.
Martes, Enero 10, 2017 - 03:49
La Rúbrica
Hay que darle dos vueltas al asunto.Porque USAmos barrotes antes de las estrellas. Porque no entendemos la pregunta hasta que yace, harapienta, respondida.Porque soy contigo.Sin pensarlo mucho,hay que darle dos vueltas al nudo.Aprender del marino y su destiempo. De la tinta nipona que se realiza.De la risa empañada que vuelve y revuelve. Del epistolario del ave de paso.Hay que hacerse dos;que el uno se hastía de sí mismoy escupe apartheids y mandalas. Por eso, aunque lo desordenen,aunque me muestren esas fotos de familia,ONU sigue siendo uno y.
Lunes, Enero 9, 2017 - 02:38
Fábulas
Toda Ella era tan cierta como la existencia de dios.Tan spinoziana, tan completamente perdidapor el humus de las edades…Era Ella -¿cómo decirlo?- una espiral mítica.Una ciencia de cuentos y oraciones.Ella podía afirmar: mis ojos son ojos.Mis manos son manos.Y mi pelo, un mundo de artificios.¿Quién tiene valor para esto?Cómo no dudar de que las palmas sean sacos.De que los ojos sean altísimos techos.De que el pelo, un recuerdo del viento.Pero ella… era Ella,nombrando su propio nombre.¡Qué fuerza! ¡Qué pulmón!
Lunes, Enero 9, 2017 - 02:33
Met(amor)fosis
Te miro, suavemente yerta,y algo me suspira:Bambú.¿Ves? Como un respirar. Baaam-buuuú.Eres tú. Mi tierra, un cantar. Tú.Bambú.Vacía elevación, verdes palmas.Paralela levedadque agranda la infancia eterna.Ya todo rezuma barro, yedra.Bambú. Sí. Siempre tú.Al fin,bambú.
Lunes, Enero 9, 2017 - 02:31
Senderismo
A las verdades como puños,cuchillo y torniquete.Al carmesí capullo,revoluciones de papelescon forma, sin discurso.A los eternos, leves,circulares gritos, yo acuñofalsa moneda que entreen el matraz del brujode las altas torres sin plebe;donde brota lo oscuro,la pez que no comprendeel mañana que ya se anduvo.¡Guirnalda del Orfebre!De nuevo el mismo cuco