No quiero.

Yo no busco que me hagas volar con tu amor inhóspito,
no lo quiero,
si yo soy quien ama velar por la tierra en la que mueres.
No pretendo venderte poemas baratos
ni canciones vacías y repetitivas;
prefiero la soledad de dos cuerpos
haciendo apuntes de anatomía.
No busco, ni espero,
lunes o sábados para verte,
no busco los meses o las horas;
no quiero contar el tiempo en el que duermes.
No busquemos la eternidad
porque yo ya la tengo,
aquí, en silencio,
resguardada entre harapos y tinta seca,
porqué fui hecho a partir de recuerdos y brizas
(y moléculas de algún otro cuerpo).
No quiero,
ni pretendo,
que sueñes conmigo,
que pienses en mí,
que me creas tu ombligo.
No quiero aberraciones amorosas
ni afecciones culposas y tristes.

No busco venderme a tu amor,
yo sólo quiero comprar,
para hurgar,
tus cicatrices.