¡Terror?

De ensimismarse en su propia ruina
sus cabezas ruedan de abajo a arriba
y chocan en el fuego cruzado

Siempre hay un fin
de esta forma miro la tierra entre mis uñas
creando ojeras en ojos de lo demás
cuando algunos tienen un gran vacío
se agravo la rabia
me abofeteo la desgracia

Se trata de seguir la historia
las personas buenas mueren igual o peor
que aquellas que asechan y gobiernan la maldad
por eso la ayuda que buscas tarda en llegar
se encuentro en amargo desamor
es aquella mano ilusoria

Hasta al escribir este poema
uno se enfrenta la realidad

Momentos en los cuales se considera
lo que aquellos escucharon
sin buscar ni indagar
la solución esta servida en bandeja de plata
se ve exquisita
pero el sabor es agrio y se aferra al paladar
de personas sin confianza en su hablar

Se salta fuera del cerebelo
sin importar que se enrede en mi pelo
sin creer sino confiar

El muerto deja una vida atrás
sin ambición
sueños
o un hogar en el cual regresar.