INVIERNO PERSONAL

Podría escribir esta noche,
bajo la gélida luz de la nostalgia.
Creer que las velas de la hoguera
permanecerán encendidas
en este invierno que huele a primavera.

El frío entre mis brazos
es auténtico,
y me tiemblan los labios
hasta torcerme las palabras,
hasta retorcerme los pensamientos.

Podría jurar que el silencio
es un verdugo piadoso,
que mientras afila su cuchilla
me conversa y se hace mi amigo.

Podría creer que esta situación
es de las más trágicas,
o autoengañarme que una sobredosis
de melancolía para una persona,
no puede llegar a ser letal.

De una manera u otra,
siguen floreciendo las rosas
entre las escarchas.
En esta primavera,
bajo cero.