Historia

¡Qué malagradecidos! ¡Qué injustos somos
Por no saber escuchar tus muchos susurros
Traídos desde hacía siglos, por tu voz
Escondida en alguna ruina misteriosa
O camuflada en algún ancestral guillatún,
Raptada en los acordes de un laúd añejo
O sumergida en la vitalidad de cualquier río!

Te hablo como un simple pregonero,
Como un humilde escriba
Que aunque intente e intente centrar
Mi visión al discurso único oficial
No puedo dejar de tentar a todos los cielos
Que me dejen comprender el mito
De la media luna oriental que adorna tu sonrisa
Como el arte de ese Al-Ándalus caído
Debido al vaivén de tus paseos de sultana.

Me resigno solo a entender
Que el tiempo esculpe en el mármol de tu piel
Petroglifos teñidos de adobe y de tierra
Que observan como contratos sociales
La revolución de un obelisco, de un mito heroico,
De una húmeda cueva, de un pueblo de los Andes.
Me refugio en el escepticismo
De no contar los años que pasan raudos
Por el velo de cada cultura
Y que peinan los desiertos,
Que cultivan los bosques,
Que drenan las ciénagas
Y que tallan las montañas
De tus planes cíclicos, de tus juegos únicos
Plasmados en biblias, coranes y torás.

Como un libro pesado por sus párrafos
Te definen tantas interpretaciones
Que se van perdiendo con cada nuevo libro,
Y se olvida tu esencia, nos olvidamos todos
Del aprecio que te tenemos;
Del rencor que te tenemos,
Verdadera madre del género humano,
¡Como hay momentos en que desistimos
Y empezamos a negarte sin piedad
Culpándote, destruyéndote, calumniándote,
Sin conciencia de que por ti, somos presente,
De que por ti somos lo que leemos y hablamos:
De que por ti somos lo que recordamos,
De que por ti, mantenemos viva la memoria!

Que malagradecidos, que injustos somos
De no valorarte por lo que eres, Historia.