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Me hundo en la soledad de los domingos
Melancólicos, grises

Mucha gente querida
ha muerto un domingo

Tienen una densa tristeza
tintes de memorias poéticas
lúgubres, silentes
soledad en carne viva

Domingos…
Arden sus mañanas
sangran sus tardes
cometen suicidios sus noches.

Domingos
días de partidas,
fantasmas fugaces
Un tren de recuerdos
que atropella todo a su paso

Domingos
bolsillos llenos de malas resacas
somnolencia que aturde
pereza fragmentada
y memoria angustiada

Domingos…

Días de manos vacías,
de clavar la cabeza en la almohada
de planificar la semana
de lavar la consciencia
de esperar el mañana.