LEJANÍA

Trágicamente seguimos viniendo
(perdida la raíz, perdido el destino)
desde el vacío previo de nacer
hasta el descanso profundo que es la muerte.
Se parte el mundo entre dos infinitos:
uno al que anhelamos volver
y otro, que esperamos no llegue;

somos mártires en las noches
en las que caemos repetidas veces,
queremos acercar el duelo
de una herida permanente
a lo liviano del manto de los sueños,
llevando así la calidez de la costumbre
a los enigmas del abismo.

Perecemos durante el movimiento
incansable de la Tierra, bajo cada
chasquido del cielo, queremos
creer que no es cierto el hecho
de que cada sorbo de tiempo
nos lleve a adentrarnos en
un venenoso soliloquio de confusión
y perpetuo silencio,

pero aquello que vemos
frente a un espejo, desnudos,
despojados de intimidad alguna
ante la atenta mirada de nosotros mismos,
con nuestra ficticia compañía
al otro lado, no es más que la
soledad desdoblada en una
pobre imitación de nuestro espectro:
apenas habla, prácticamente imita,
también se evapora en la noche:
pues al cerrar los ojos sólo es aire de nuevo.

Y así, reacios a las dudas, desnudos y
a la intemperie, conformamos
el silencio con preguntas
que a sí mismas se responden,

en un alarde de cobardía innata
reponemos el silencio con silencio,
poniendo distancia entre cada palabra
hasta el conformismo por deleitarnos
en la efímera fuente de los deseos:
tierra lejana son los sueños,
la más próxima a la enormidad del ocaso.