Escritores que sigo

Autor: María del Rocío | US | Desde Jul/2015
Miércoles, Enero 15, 2020 - 10:53

No llegué

maria hernandez
Y no llegué porque me faltóel ímpetu, la fuerzapara impregnar tu conciencia;mis diminutasmanos no alcanzaron a arropartu corazón.No llegué, porque mi pequeñezno acarició tu alma;porque mi intención de existirno adentró en tus pensamientos.No llegué, porque mi presenciano te embistió de alegría,ni la ilusión de mi llegada perforó tus poros.No, no llegué porque mi tiempointerrumpía el tuyo.
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Lunes, Enero 13, 2020 - 18:45

Dos olas bravas...

Una cosa soy yo cuando guardo el aguaotra cosa es mi alma cuando salta desnuda al jardín...Antes de hablar tocaré y tocaré con el roce de las sílabasantes de hablar los verbos dejaré despertar.comprendidos o incomprendidos.Lo hago en dejadez sin pensar, con la cabeza lista a crear.Que te diré de mi pobre alma...Que pregunta y que repregunta...He tenido tiempo...algunos amores también que murieron de repente.Murieron porque me gusta sentarme en la roca erguida y póstumamente llorar la lluvia a las estrellas..Murieron por ser poco libres, cuando yo soy brisa.Algún día sentiré la vejez o la necesidad de la vejez...Hoy no...hoy hay instrucciones de que viva y me bañé en el mar cuando todos se van.
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Lunes, Enero 13, 2020 - 15:34

Astro de infidelidades

Una vez un astro fue un animal muy astutoSe Convirtió una tarde en un color de mentira.Mentira...un dolor que envuelve que sopla como un huracán y duele.Fue saborear su lengua falsa para hablar muy mal de todo lo que pueblo en voz baja decían de Emma.Contaban sus revolcadas anotando con crucesLinaje presuntuoso y pervertido.ellos los del pueblo hacían volar a la lunaLos prejuicios más grandes y la llenaban de cráteres.Con un sombrero de ala a pasos de gran señor aparecía soberbio y él más falaz,un amante.historias a fin de cuentasdecía; sólo soy un hombre enamorado.Soy el amante perfecto de todas las florecilllas de este pueblo que sin mí no tendrían nada que decir....Emma sacaba a pasear a su pequeño pariente un niño preguntón y molesto.A las hora de la siesta cuando el sol da esa neblina en rayos y su luz puede hacerte cegar
Autor: La Dama Azul | MX | Desde Jun/2014
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Lunes, Enero 13, 2020 - 14:54

Las horas gentiles

Gab
Aroma de un frascoque liberado se entrega al pecho,con la ternura del capullo cubiertode recinto rocío matinal.Lleno de bosques y blandas espesurasel alma permanece alcanzada,por la brisa del agua marinaretratada por vuestra vasta destreza.Exaltada la gracia sobre la plazuelalas terrazas de malvasimbólicas y estimulantes,cantasen vuestra lirica en lozanía plena…Amolda vuestro gesto, trovador,mientras alguien leaque se puede vivir en las horas gentiles
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Sábado, Enero 11, 2020 - 06:48

El difícil arte de ser hembra...(roseta)

Las tripas hacían ruido, se oía él chisporroteo de no haber desayunado,tampoco merendado, siquiera un pan...Los insectos prenocturnos y el tinte de su rimen desparramados en sus ojos de miel...Un crepúsculo violáceo con el viento caprichoso le pegó en la cara...Roseta es su nombre,como una flor que nace en el desierto y se alimenta con el sol.Cambiante era roseta,deambulaba la vida con su mochila de orejas y sus zapatitos blancos de tacones altos,Los había encontrado en un sorbo de solidaridad de alguien....Increíble cabellera y sus ojos color ámbar,atada a un destino de abandono incomprensible.Buscaba roseta siempre buscaba...un lugar,una caricia,Un hueco,donde caber y dónde nadie la haga sentir intrusa...Un día encontró un túnel en un lugar debajo del ferrocarril...donde la ciudad pisa y dónde todos corren arriba...Allí por debajo de las sombras donde nadie quiere mirar...Entró mientras en su mano llevaba una botella de vodka...sus labios carnosos mojados de alcochol....
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Viernes, Enero 10, 2020 - 21:35

Virtud terreno resbaladizo

¿Qué preguntas hacia Sócrates? A él le gustaba ser oráculo... O había inventado él oráculo de Delfos?a través del...“Conócete a ti mismo”.Un hombre le había preguntado al mismo oráculo quién era el hombre más sabio de Atenas y el oráculo respondió: ...No saber nada...raro no?¿Qué es la virtud ? Entender este estado de ignorancia....?Yo si sé algo...Sé que me gusta brindar la mano limpia y apretadaSólo sé que cada humano es referente de algo o de alguien...Y Que me gusta filosofar en la ignorancia del bien...y revolcarme en el barro de la virtud aprendida de otros o que otros tienen,me empapó de esa forma pasión y rebasando...De la virtud sé apreciar a cualquiera que quiera ser escuchado.Porque sé escuchar...esa virtud la tenía mi abuela coca...Antes de terminarle de contar algo,la abuela te ponía los puntos sencillos,humanos,simples,con las manos limpias,con...y él silencio mucha veces es merecedor del amor...En el amor cuando hay silencios hay muchísima pureza.
Poeta: Penélope | ES | Desde Mar/2019
Martes, Enero 7, 2020 - 10:46

NO MALCRIES A LA NOCHE.

penny
He malcriado a la noche como un saxofonista enamorado.Drogadicto de su derroche, su centinela arrodillado.Como quien se remoja en el melindre de su oscuro mare mágnum.Y su vintage de cultura inquieta, de rabadán soberano.La he malcriado como dueño megalómano de su hacendado.Componiendo seminarios en los palomares de sus cuervos.Liberando sus grillos enjaulados por sonámbulos fantoches.La he entrañado como folclore marsupial gestando sus encantos.Dejándola crecer dentro de mí como cónyugue de mi sierra.La he visto regurgir como tubérculo en la tierra.Y vanagloriarse cual mamífero volador, cual Drácula sediento.Como herradura de tabernáculo en su clímax esotérico.Sochantre de los coyotes que se han quedado sin sufragio.Y le aúllan como cazadores hambrientos que sipudieran abrirían mis intestinos a bocajarro.
Poeta: Penélope | ES | Desde Mar/2019
Viernes, Enero 3, 2020 - 12:00

EL HOMBRE QUE NO ME QUISO

penny
He llegado al arte del hombre que no me quiso.Cercana a la balaustrada de sombras que lo aprietan.He bebido del réquiem de su piel trastornada y su quejido desnudo.En el vástago grito de su esperma, he gemido.Como caracola entre sus manos, he oído sus océanos dentro de mí.Altanero, en las sibilancias de mi pecho desfibrilado. Su silencio castrado,ha dolido todas sus gotas en el escorbuto de la vehemencia que me ha contagiado.He apadrinado la liturgia de sus zapatos con los cordones aún atados.Y no reniego de su cortesía de coito sin corbata.Ni de los soliloquios que le madrugan bajo paraguas agujereados.El hombre que no me quiso no es un extraterrestre.No maldigo la antología de sus colillas ni tampoco sus peroratas.No me asusto al ver entre mis piernas entierros de polillas.He sido el arte del hombre que no ha podido quererme.Y no soy alhaja guardada como nieve derretida.
Autor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Jueves, Enero 2, 2020 - 21:47

Estrellas de los sueños

Mi ojo derecho era como un átomo de la existencia, donde todo, desde las moléculas de polvo hasta los más lejanos...Mi ojo izquierdo es el bálsamo labrado en ciénagas,porque el amor puede herir y sumergirse en el barro.porque lo otro existe. Y existe él otro...Él otro tiene vida historia,trayectoria,rarezas,Solemnidades,brutalidad,y un sin fin de fortalezas.Porque si la poesía es parte de los vestigios de un mundo que quiso ser y que no fue...quizás sea un mundo de sueños nomás...Yo sé...de la compasión, de esa compasión infinita que también abraza la soledad que te ahoga si la dejas que te saque el...Es como un inmortal pasaje del Canto donde con una herramienta de plata voy picando alguna de las estrellas...Y voy dando forma al anciano con mieles en su pensamiento.O le doy forma a aquella Estrella roja,donde hubo muchos que murieron y no se dieron cuenta.Le doy forma de un hijo que vuelve a los brazos de su mamá.Estaba allí y quedaba solo una estrella inalcanzable...
Autor: Penélope | ES | Desde Mar/2019
Jueves, Enero 2, 2020 - 12:43

PEQUEÑA

penny
El esqueleto de un papel dibujaba un vuelo manso,reproduciendo el declive de unos párpados vencidos.El espesor de la brisa lo balanceaba a contraluz del ocaso,exhortando una melodía que tiritaba en los labios del olvido.Tú que me naciste pequeña, en al albor prematuro.Tú que me moriste diminuta descansando un dolor indoloro.Aunando los esbozos de tu cuna llorona yo te imploro.En los claustros bastardos que sollozan tras tus pasos diminutos.Tú que me diste risueña, las bondades de nada y el tesón de todo.Y en la cabalgata de tus piernecitas pedaleando en el airetrotaron dunas de sueños en la noche sonajera.Y la arcilla de tus besos me supo a feligreses de canela.A tí que te envolvieron en retazos de saco, la savia polvorienta.Se le otorgó al verdugo tu nombre ensañado de himno temprano.Se le extirpó al hígado el calambre de lo humano como podredumbre de muela.
Autor: Penélope | ES | Desde Mar/2019
Sábado, Diciembre 28, 2019 - 10:42

LAS FLORES EMANCIPADAS

penny
Las flores emancipadas lloran al Romeo empedernido.Se resecan en los altares de sus cantares compungidos.Las flores de la soberbia ramificadas como cartílago de la hierba.Confiesan sus andares a los verdes solares de las ranas.Sus ojos obnubilados como arcas en la tormentaOrquestran la veracidad inescrutable que las sustenta.Son laboratorio de astillas y algodones en cuarentena.Con sus coronas políglotas de pétalos desechables.Dejarán el reguero manifiesto de su patrimonioComo inquilinos del índice de la tierra sagrada,mitigaran el dolor de la ceremonia cancelada,dejarán perforada la bóveda de esa hoz descubierta.Las flores emancipadas serán golondrinas.Y de sus exilios, de sus hurtos al viento, serán exoneradas.Mudarán sus talles, rezarán sus salmos, más arriba del sol
Poeta: Penélope | ES | Desde Mar/2019
Martes, Diciembre 24, 2019 - 12:07

SOY MI CUERPO

penny
Soy mi cuerpo intempestivo.Soy su azabache zíngarocomo déspota intransitivo,convaleciendo su mito arcano.Soy mi cuerpo tuyo.En el flamenco árabe de la hoguera.En el vástago suspiro yo lo sientocomo Soleá que arrastra la espera.Soy mi cuerpo todo bautizado por cada unade las orillas calladas de tus primaveras.En tus arrumacos campechanos hondeandocomo bandera bendita de la aurora.Soy cálamo de mi alma abrochá.Como piedra roja del Guadalquivir.Amazona de la sierra recorrida.
Autor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Viernes, Diciembre 20, 2019 - 13:52

Feliz navidad familias...

Sonido de trueno y pánicoHizo caer aquel nidoGorrión de sueños tejidosUn redentor de voluntad y retribuyes la paz.Limosna y resilencia, criatura que navegasLos tiempos de cedro y Líbano.O un simple madre selva.Los enebros de tu nidoReflejados en tus ojosNo juzgas tu desencantoTus designios son plegarias de humildadPorque aquí abajo nos falta.Alguien dijo alguna vez,que tú plumaje es de reyPero entendiste muy bienQue tu vestido es de esclavo
Autor: La Dama Azul | MX | Desde Jun/2014
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Viernes, Diciembre 20, 2019 - 12:54

Los descendientes del invierno -cantares-

Gab
-C a n t a r e s-Amenazado el tedio hastiado,acompasado del sonido del rayorompiente sobre el océano abierto…-I-Observad a los chacales,las bestias salvajes responden,al tiempo que fenecemosen la jornada al cenit.Las hojas de los bosquesmojadas traen la voz;y cubriéndose de hollín,conmemoran ante el abismo, un trancede millares de almas tras cada nuevo ocaso.-II-
Autor: María del Rocío | US | Desde Jul/2015
Lunes, Diciembre 16, 2019 - 12:40

Ausencia

maria hernandez
De mis manos vacíasse escurren los recuerdos;a la memoria se le borransus vivencias.Olvidó la lección.La esperanza no entiendeque es meta o propósito;no sabe donde buscarel horizonte.Mis pasos dan tumbosen la neblina del atardecer.Mis aves han acalladosu canto.La opacidad en mi vistacada vez obstaculiza
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Lunes, Diciembre 16, 2019 - 08:06

Paleta de vida...

Recortadas las luces de estrellas,parecían sintéticas,con una luna de humanidad desdeñada.Una vecina de la ciudad empedrada yergue desnuda y apareada.Simboliza él juzgamiento mental de claustros dormidos e inmóviles con su sangre que hierve de envidiaSeca sus fuentes de sonoros sonidos la vecinaEspía...Crítica...Sufre...Como esas personas que no se miran a si mismasSólo ven la vida de otros siempre.Y ve a esos dos jóvenes detrás de la iglesia justo en un agujero del destino...los dos transpirando libertad...y él hedor divino del que dirán...FornicabanSe amaban con hambre de viento y escaso tiempo.Se dejaban ver con la simpleza de una fauna silvestre
Autor: JOSE FLANDEZ | DO | Desde Abr/2015
Sábado, Diciembre 14, 2019 - 13:56

Así caminando por la vida…

JOSE FLANDEZ
He ido así, caminando por la vida;buscando de su ausencia desprenderme…,pero de ella poder desentenderme,ha sido la experiencia más fallida.Y es que de la pasión que fue vivida,cuando solía con fervor quererme,aún queda la llama que al tenermeen sus brazos ardía enternecida.Y cuando de mi sueño me despierta,mi corazón que así se desconcierta,la pasión acelera su latido…Y es que nunca podré ya despojarme,de aquel amor que ardiente pudo darme,la mujer que no pasará al olvido…
Escritor: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Sábado, Diciembre 14, 2019 - 12:16

Mandioca...

Mandioca es un rostro de paja y sonrisaUn niño de pasto regado por lluvias de nubes y auroras..No espanta los pájaros en los matorrales de mudos sonidos de grandes secretos y muchas verdades.Mandioca espanta todo lo que es maloExpresiones turbias...Lejanas y oscuras.Mandioca tiene un ojo chueco la sonrisa firmeY algo que no sabe ni siquiera él que es,esa cosaQue late tan fuerte dentro de su pechoYa cuando amanece.Mandioca aplasta el orgullo de las vanidadesCuida girasoles cabalga sus tallos y se cree quijote.Soñando con dulcinea alhaja y quimera.Mandioca de vez en cuando se pregunta porque la humedad en sus ojos chuecos ...Cuando piensa en don Baltazar
Poeta: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Miércoles, Diciembre 11, 2019 - 02:35

Dejarlo soñar...

Varias veces he frenado,aquí a estas horas la ciudad vacía y la mueca de la suciedad en las calles papelitos y panfletosVuelan de un lado a otro como lenguaje o discurso, que expresa ideas.pero que no tiene traducción al lenguaje verbal...A estas horasNo tiene memoria al lenguaje de todos...lo que es motivo de desesperación para aquellos que quieren “entender”Los que están todavia en la ciudad mas bella de todas, comiendo alimentos de la basuraEstacionada en un semáforo veo pasar al que ha sido comprometido y le han prometido tanto.Hay ricos...muy ricos.Hay pobres demasiado pobres...Luego venimos los de clase media...Medio orgullo...Medio pan...Media fe...Medias que remendar...
Poeta: Silvia | AR | Desde Oct/2012
Martes, Diciembre 10, 2019 - 13:37

Debajo del hielo...

Aprisionadas de ideas y solo pensaron en ir a pescar...Las cañas eran de su padre,en realidad a no les gustaba la pesca.prepararon rápidamente sus vacaciones y el esfuerzo era agitador en la frente se ha congelado su estrés de un año,trabajando sin cesar para solo tener dos semanas de descanso.paula con sus gafas gigantones y su gran grandilocuencia.Su hermana le envidia él traseroY ella le envidia las tetas...Son envidias que se ven con los ojos de lo cotidianoLa absurda tontería.Mirar sin verTener sin agradecer.Vivir sin creer merecer.como se ve el cuerpo desnudo de cualquier animal...Ellas no se envidian lo que no se ve...Porque ambas tienen de sobra un Espíritu enriquecedor.
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