MeLaNcOLìA

Melancolía.
Sueños de amor por la que fue mía.
De mi querida poesía.

Mi historia es la misma del patito feo,
un trozo de calle que han expuesto en un museo.
Un mausoleo,
yo bebo de mi fraseo
que me engancha como el sexo
y me mata como el boxeo.
He enterrado el miedo en un orfeo,
preso del exceso de los versos a morfeo.
Mi único trofeo son el Boli y el papel
y el deseo tatuado en mi piel.
Porque la vida es un burdel
con olores a jazmín en el pasillo.
Sabes ser princesa cuando tienes algún castillo;
sabes ser CLEOPATRA cuando apagas tu cigarrillo
entre el honor y entre los sueños de este pobre lazarillo,
que intenta enviar a este pobre ciego que es el mundo,
pero se ahoga en los mares de lo profundo.
El vagabundo del faro de Alejandría,
que sangra gotas de amor y que llora melancolía.

Cuando la inspiración se vuelve loca;
cuando habla mi mirada, y llora mi boca.