Odiar es tan cansado

Odio la comparativa,
mirarme hiriendo lo que quiero
por dolor propio, por placer ajeno.
Odio esta vida.

Odio que para crear arte
tenga que lastimarme.

Ya no aguanto,
cuando me levanto.

Ya no sonrío
en lo más alto,
miro hacia abajo,
me siento perdido.

Nunca pude ser un niño,
ni un adolescente,
ni yo mismo,
ni encontrar mi ambiente.

Odio que ya no espere no aburrirme,
nadie frente a mi plato
(de vez en cuando)
alguien que me bese cuando mire.

Que finja importarle.