Lo imposible

Giro alrededor de mi camino a Damasco.

Qué cerca la medianoche,esa zona donde la palabra enloquece

para convertirme impensadamente en un mendigo.

Acaso porque pueda morir solo,

con los ojos llenos de síntesis entre mi corazón y su sombra,

huyo hacia un puerto nunca visto:

mi camino a Damasco.

La pobreza es otro sino, otra manera que no queremos,

un arrepentimiento primitivo porque todo existe y no existe.

Mientras tanto envejecen la ropa que vestimos

y el salario de cobre gastado en la penumbra.

Alguien ingresó a mi cuerpo sin yo saberlo.

Alguien dicta una sentencia.

Me doy vuelta en la noche como un loco golpeándose el pecho,

creyendo que su pecho es el culpable.

Es, mi camino a Damasco, el abrazo que yo habré perdido,

la tremenda espera de la mirada primaria,

el rincón de los párpados,

otra vez el sueño.