Las horas que quedan

Resuenan las horas de otoño cansado,
espuelas de llanto retienen esencias
que vuelcan sus plumas de sol encerrado
en nubes de flores de rojas presencias.

Las manos se inquietan de río azulado,
se buscan en lámparas verdes demencias;
sombrero de lilas se troncha incendiado
en testas de mármol que ahondan carencias.

Las rosas frecuentan la espuma instintiva
que cae del alma, que fluye sin boca...
herida o semilla que sube tan viva

y desde su karma se extiende y provoca
la muerte que inclina su pálida oliva
moviendo su lengua que horada y no toca.