poesía difusa #1

no se que hago así pensando
en una pregunta
que ni a mi mismo me hago,
soy una herida,
soy el dolor
soy el daño.

pasa el viento por mi mente
haciendo girar a la gente,
la que me mira inconsciente
como el de siempre,
hasta que se rompen
los recipientes de este ser
que se alimenta de serpientes.

rimas vivas
palabras ofensivas y masivas,
invasivas en mentes compactas,
me duermo siempre sobre las ramas
que se queman sobre su sabia,
pegajosa como labia
de poeta de mil musas.