Escritores que sigo
Martes, Noviembre 20, 2012 - 00:49
Inocente
Soy inocente.Los altos cementerios de la duda,el aire viejo,el humo, el desolado puerto,han visto nacer y crecer mi inocenciacomo un callado grito que todavía aturde.Soy inocente y lo sé.¿Lo sabrán otros?¿Querrán que yo me marche inciertamente?¿Que coloque mi pie en blanca sementeracomo una estaca bien profunda y allí me detenga?Mañana, es decir, hoy,ya,los buitres volarán sobre mi libre cabeza.Para devorar la carne impredecible pelearán entre si.
Lunes, Noviembre 19, 2012 - 22:18
Islas
nadie sabrá nunca como es el mundo de los vivosentre todos los infiernos el viaje a mi interior es el primerovivo con la obsesión de los árboles que buscan su luzel que mira a través de tus ojosno es un ladrónsino el que robó tus ojoshabito roces aviones que parten o nolucesrelámpagos en mitad de una cuevaantes de convertirse en rito"la mitad de mi corazón es tuyo", dijisteo de los diablos, digoaparece dime de una vezcerraré los ojos para dejar de vera un hombre colgado de los hilos rotospor sus renunciamientos
Domingo, Noviembre 18, 2012 - 01:36
Preguntas
En mi boca nocturna el amargo deseo;porque caen los abrazosy el amor se hace pobrebajo el manto de la niebla.¿Sabrás que la ciudad vendrá por mí con sus temibles huestes?¿Que desapareceré entre constelaciones del universo sin tu amor?¿De quién eres tú, deseado?¿de quién?¿acaso de la furia?¿de la fuga?¿del silente frío de los inviernos?¿del retumbo del aullido y de la piel de nieve de todas las bocas que has besado?Pero no serás,no serás tú, aunque yo no pido mucho:apenas un pájaro en vuelo,
Sábado, Noviembre 17, 2012 - 22:40
Días
Vivo embarcándome entre lobos.Mi rostro copiado me acecha.Yo fui el que corrió sin remedio traficando despojos.Dos minutos de cielo solamente.Lo demás fue un pan zurcido para que alcanzara.
Sábado, Noviembre 17, 2012 - 00:59
Historia
Para CarolPara FabioPara InocencioPara Miguel C."me gustan las mariposas y los perros"en las suaves noches de luna nocturnaél no buscaba estrellas en el marsino mariposasperros blancosy cerraba su boca para que el bosque,las ramas secas, no lo dañaransobre la sombra de un árbol echadoinfinito sobre la lunaveía volar los hijos de los pájarosy entonces cantaba
Jueves, Noviembre 15, 2012 - 00:56
Cuando en la noche tu garganta "No pregunto por las glorias ni las nieves,quiero saber dónde se van juntando las golondrinas muertas"
toda la noche nosólo una estrellayo erguido trastocadopero más pequeño que mi fatigay aún más:con mi viejo abrazo tristemi sangre se titulaa cada instantey sólo una virtud la detienepero no toda la nochesólo una estrellacuando se prenden los océanosy las casas se despidenlentamente del puertopoco a poco nuestro cuerpos se tocan
Martes, Noviembre 13, 2012 - 18:07
Poema XIII
En la intensidad del sueñoalgo se pierde.Es el último recuerdo que tuvimos del día,el entusiasmo de un magnífico instante,los grandes ojos tibios donde reflejamosnuestras dudas,quizá el triste ruego de piedadpara que la ciudad no caigasobre nosotros.El sueño mueve su hilo pendular.El recuerdo final escapa:esa vaga historia de nosotrosy de los otros,la repetida historia de la infamiay del amor;
Domingo, Noviembre 11, 2012 - 01:37
Díganme, ¿qué hago con tus ojos?
El alcohol me hace ver tus ojoscelestes verdes para el amorvioletas dulces después de llorarnegros temblando caravanas de reflejosel alcohol te hace a mi verauna promesa cuándouna mentira ahorael alcohol en el fondointerminablestus ojossuelen desvanecerse cuando los llamocuento los minutoslos centavosy tus ojos me rodean plateadosmás alcohol en el fondo
Domingo, Noviembre 11, 2012 - 01:11
Palomas bebiendo
Subyugan como el cansancio de los puertosestas despedidas, estos reencuentros,estas formas violáceas de la muerte.Si no fuera asíen el jardín de tu frentehabría palomas bebiendo.
Domingo, Noviembre 11, 2012 - 01:05
Vaticinio
Siempre habrá una gota de separación cuando la lluvia moje los árboles y el campo esté tan lejos,como ese pájaro suicida que canta por sus ojos el poema y se pierdeen la palabra vagabunda.Entonces, debajo de la piel, algo nos desangra y es una manera de ir envejeciendo.La lluvia estará sola sin otro recuerdo que su propio espejismo,como una fogata de memorias que se consume sin saberlo.
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