Elecciones

Bajan en mil bramidos,
un río sin sentidos.
Arrastra lodo, prisas y mentiras
todas ellas muy jóvenes,
se mezclan con las viejas clandestinas.

Se estrellan enredadas,
noticias de naciones unidas.
Puntean las fábulas,
presas en los escollos
y algunas crónicas políticas.

Baja el río en mil,
mentirosos bramidos.
Arrastra lodo, hastío,
fracasados destinos.

Y como todo ciclo maldito
dejará en cada uno de nosotros,
muchas esperanzas presurosas,
de borrar el lecho del país vacío.