Leí mi biografía.

Leí mi biografía, una vez culminado mi libro, y encontré:
“La célebre biografía de…”
y diez líneas después, me pregunté; “¿Es esto lo que significo?”, “¿Es esto lo que leerán mis nietos una vez esté muerto yo?”
Porque sí yo mismo no entiendo completa mi vida,
¿Cómo puede alguien hablar de mí?
Sí son sólo pequeños fragmentos de “D” que habitan en mí,
Pequeños susurros de “G” que pululan en las imágenes difusas de mi mente,
Y aquel tenue sonido de las melodías de “Falls” que una vez bailé y compartí,
Como si migajas de pan compartiera.
¿Cómo puede alguien entonces llenar mi vida con sólo diez líneas?
Sí ni yo mismo encuentro aquello que busco,
Sólo tengo leves indicios, pequeños cristales, y difuminadas señales que,
Cuando siento su tacto;
Comparto a través de líneas negras que se confunden con mi vida,
Como si de un inmenso lienzo se tratase.