Cicatriz de flor

Llevo marcado en mí piel
La imagen de mí pasado
Como una viva cicatriz
Que siempre me acompaña.

El dolor aún es dulce
Y soy el polen para la abeja
Que anhela el pañal de cera
Y esta es la miel que queda.

Al mirar mis marcados brazos
Siempre habré de sonreír
Por esas lágrimas secas
Que murieron en el suelo.

De mí árbol muchas flores
Marchitaron con el tiempo
Se secaron y cayeron
Y se fueron con el viento.

Sopla sopla aire del sur
Congela todas mis hojas
Con mis ramas deja el espectro
Y con la tierra mis raíces.

Ya viene la primavera
Para presumir nuevas flores
Para sacarnos de olores,
Ya viene y no mueren
Las flores de mil colores.

D.S.C.