Poesía de mendigo
Martes, Diciembre 5, 2023 - 16:11
El ballet de la paradoja.
Resuelto en la fascinación de la libertaduno corre y corre extasiado,pero al cumulo del cansancioanhela su jaula, su prisión perfecta.Cuando uno va aturdido de volar tan cerca del sol,rechaza sus propias alas y añora su nido,su existencia segura y el silencio de un parpado conocido.Entonces, la paradoja cierne nuestra equivalenciay los deseos son condición de nuestro lugar,de nuestra propia sinfonía existencial.Cuando uno saturado, va en su danza eternael temor lo envuelve, detiene su paso y vacila en el espacio,entonces; añora su quietud… su mutismo,anhelando reposo, anhelando un pecho donde descansar las sienes.pues el antagonismo salvaje nos moldea en la esencia misma
Jueves, Noviembre 23, 2023 - 11:34
Éxtasis bucólico
En la exultación de experiencias bucólicas que se reflejan en mi quietud,y donde la inmensidad del espacio me abraza,puede uno escribir destilaciones de los recuerdos de tu boca,de tus algoritmos corporales, de tus paisajes.Pues, estos horizontes se resumen en tus ojos de ocaso,y el susurro de la brisa acaricia la memoria de mi piel con tu piel,entonces; la nostalgia dibuja en un lienzo los recuerdos.Pues otrora, en estos mismos acantilados, en este mismo espacio;tus retinas eran mías,y tus huellas mi identidad.El éxtasis era nuestra condición,ahí, desatados de los aneurismas psicológicos.Aquí fuimos una solución incandescente,un flujo piroclástico de eros,estuvimos aquí, sofocados bajo los cerezos en primavera,
Lunes, Noviembre 20, 2023 - 12:47
Teorema Del Yo
Cuando paso a paso y a traspié de lo vivido me toca interpretarun ángulo obtuso en el camino,mi alma trigonométrica, desfallece en su interpretación del todoy termina con la intersección de sus lados infinitos...entonces, soy una figura construida a la necedad del espacio,un diseño en fluctuación disonante,un párvulo número que a corva de los elementosagita su cantidad innecesaria al azar.Cuando a traspié de lo vivido...la conmutación de mis cantidades siempre me resultan ser yo mismo.Ignoro entonces el final, y me resumo a una ecuación equivalenteresolviéndome los números imaginarios ahí en el paso a paso,ahí; en el la longitud del camino,ahí; en el intervalo ponderado,ahí; a la extenuación de una cifra algorítmica.
Lunes, Noviembre 20, 2023 - 11:48
Favilas Nocturnas
Yo creí que el significado de la noche,era algo así como un sueño acariciado en una almohada,algo quizá, que me sucediera;algo que las estrellas escriban con constelaciones.Yo creí que el significado de la noche le pertenecía a la luna…o, a la penumbra cuando canta.Yo creí que la noche era la cara de lo infinito.yo creí…Creí, que la noche era; de las almas enamoradas,de los pájaros oscuros cuando cantan un suspiro,yo creí que el significado de la noche, eran lagrimasde una orquídea solitaria; mientras mira el abismo.Yo creí…Creí algo, algo que me sucediera,así como el beso de una luciérnaga
Miércoles, Septiembre 9, 2020 - 11:50
madrugada que habla
Coincido con esta madrugada que habla,coincido en que la euforia instintiva va en una levedad injustificada,en que la palabra es onda saturada en el agua quieta,que uno puede resaltar la expresión sazonada de un corazón escribiente.Coincido con esta madrugada,que el alma puede cantar en el silencio mas anacrónico sobre la nochey poetizar el misterio mas iracundo.Coincido con esta obtusa madrugada que habla.Coincido que es plácidamente inmensa,coincido que es pálidamente intensa...
Viernes, Septiembre 4, 2020 - 22:06
Fosfeno en el viento
Estoy con el cuerpo desatado en el vórtice mismo,estoy ahí, como una hebra minúscula de lino,como un filamento diminuto de tungstenoque espera irresuluto, los amperios fugaces de energía…asi, quizá; fuera luz en la vorágine.Una luz disuelta en la turbación circular del aire,y a la levedad, un ser del viento, un ser de la alborada,un reflejo especular infinito.Estoy ahí, desatado de miedo, sin alturas que intimiden mi elevación.Estoy ahí como un fosfeno espiritual,como una pavesa que estalla en el murmullo de un fuego nocturno.Estoy ahí, con una ligereza incandescente;desliendo la estática expansiva de los camposestoy ahí, convertido en la única gota atomizadaestoy ahí siendo el céfiro del oeste,
Domingo, Agosto 30, 2020 - 12:49
Estancado.
Estoy estancando en la línea misma de la sombra.más allá está la luz,la exaltación misma de un pletórico emocional.puede que estalle la frustración nervada que padezcopara exhalar por las fauces, mi cavitación internay soltarla, allá en el albor.Quizá así, el viento resuelva mi existencia inerme en cada fotón luminoso,dónde sea yo un alma ingrávida sin astro al cual atraerse.Estoy con el deseo a nivel de prurito,con la excitación máxima del ensueño,con ansia y apetencia,con resolución firme de salirme de esta cueva gigantesca.Estoy estancado en la línea misma de la sombra,en el miedo, en el párvulo,en un infantilismo que acurruca sus extremidades en la roca oscura.
Sábado, Abril 18, 2020 - 14:27
Así no
No me respondas asi, no asi...asi no...No me respondas con la lascitud donde se borra tu sonrisa.No hagas con tus palabras oraciones que solo dicen la mitad.No me respondas asi, asi no...asi, con los ojos lejos, la boca secay los sutantivos insensibles.No me respondas sin la virtud exudadade tu lengua.No me respondas con los desnivelesde tus ondas salvajes,no desarmes mi fantasía lúdica de sueño.no me respondas asi, asi no
Sábado, Abril 18, 2020 - 13:28
ELUCUBRACIÓN
todavía existe la dimensión contrita y pesarosapor donde tus sueños han pasado, antes de ser realidad,ahí, en el vértice mismo del camino recorrido,existe, en la forma misma de la soledad y la añoranzay esta como el agua quieta de algún lago silencioso.¿Tú sabes acaso, que antes; otrora en el tiempolas fantasías eran una experiencia sentida incandescentemente en la piel?¿Sabes que el sueño antes de dejar de serlo, era experiencia del alma y el alma era uno?Las sensaciones de tu cuerpo nostálgico,son ahora usanzas barbitúricas del recuerdoy el recuerdo era el sueño,entoncesal término de la ansiedad, los ojos solo son adormecidos,el corazón de tanto roído, no es un órgano palpitante.Pero todavía existe la dimensión de los sueños sucedidos,
Martes, Septiembre 17, 2019 - 14:59
Ausencias en el vacío
Si de las acciones recitadasse me proveyera algunos minúsculos argumentosde evocación fusiforme .yo sería hoja colgada de primavera.Pero es remotamente, todo esto;una ilusión poética de mis fantasías ancestraleso quizá una reminiscencia de estigmas escapulariosentre los antáres de la vida misma.Las letras que poseo han aprendido la desesperanzay están quietas en su desaliento,como las letras de un libro abandonado,están ahí, en la más profunda alexitímia.es difícil la expresión del riesgo vital que padezcoy solo las estribaciones líricas de un pasado puedencombatir estas frías meditaciones.
Jueves, Enero 17, 2019 - 13:20
EXPERIENCIA SILENCIOSA
Silencio, parece que tú y yo ignoramosel susurro de nuestras miradas,yo porque no comprendo tus ojos ausentesy tú porque eres silencio.sin embargo reconozcoque ambos tanteamos la suspicacia del espacio habitado.Silencio, yo comprendo mi condición desigualpero ¿alguien te ha hecho notar que pareces ausente?¿Alguien ha vitoreado tu forma misteriosa?parece que no comprendes tu gitanismodelante de este cuerpo de oriente que padezcoparece que no notas tu virtud silenciosay estas como si creyeras que eres puna y viento,Silencio, mi condición de tierra se reduce a un planeta redondopero tu condición atemporal no es otra cosa que universo
Jueves, Enero 17, 2019 - 12:07
PIEL SOBRE PIEL
El manierismo mundano que compartimos, en decisivahan construido una rutina ardiente,una saturación ordinaria de verbos misceláneos,una evocación de suspiros gigantes.El menester de nuestros contactoshan mortificado tu pureza y tu deslizamientoen una febril anómia del pasado,ahora somos dos luciérnagas noctámbulas,somos algo así, como dos y uno,…una irracionalidad numéricaen candidez asolapada, de piel sobre piel.eso somos, y quizá más…todavía más,sin embargo el costado que padeces, mientras tanto… soy solo yo,en una extrema incisión visceralque arde a tu izquierda compartida.
Miércoles, Enero 16, 2019 - 16:36
EN CARDO Y LUNA
EN CARDO Y LUNAExiste la posibilidad de hacer apuntes sobre el viento,de escribir las respiraciones del enamoramientoen cada brizna de aire disuelto en el silencio,existe la posibilidad ahí,en lo más perpendicular de tu forma, donde los sentimientosaguzan su costumbre, ahí; donde somos la inspiración salvaje.existe la posibilidad de apuntar en tu pielmis sueños, mis exhalaciones y todo,de morirme en tu boca y resucitar en tus ojos,en tu improvisación divina del cielo…en cardo y luna.existe la posibilidad de nadar en las estrellasy en la interlocución infinita de nuestros porosexiste la posibilidad de amarnos más,ahí; en la vida misma, ahí; con los mismo vientos,
Jueves, Abril 23, 2015 - 11:13
yo podría ser una historia sin fin
Yo podría ser el dejabú de los yoquisque cabalgan caballos desnudos en los rayos de sol,Yo podría ser la fantasía ansiolíticade la mirada de un ojo rodante que se angustia en una calle inclinadayo podría meditar en algún circulo térmicoque sustancie cualquier utopía moribundayo podría ser el bárbaro atilas de otros vallejosque sueñan con jueves de otoños en planetas lejanos,yo podría ser el desnudo salvaje que cree en la luna de platacomo madre caliente que sale de noche y cantarle canciones,yo podría ser el oleo, de tu obra de arteque pintas abstracta sentada en la hoja gigante de un árbol mutante.Yo podría ser necesario en la imaginación de un loco cantanteQue duerme temblando de estación en estaciónYo podría ser el llanto alegre que mescla de miedo la gota legumbre de su porvenir
Miércoles, Abril 22, 2015 - 16:10
muriendo por Muriel
Y de repente ya no tienes costumbres de cabezasino frágil cordura con sueños de luna y rareza,y es que ya no soy el galante misceláneo de tu bocasino, el soldadito de plomoque tu fantasía utiliza para disparar en la rocay en los lucidos momentos que descomponen mi corazón,mientras tu protagonismo se ata, después de todo; el faldón.Recuerda que las glorias no son siempre glorias,cuando solo en papel se escriben las historiasy no se escriben en el éxodo de tu piel,cuando las historias, a pesar: son de tí; Muriel…Recuerda entonces, que por tantas vueltas,el estómago no solo hace mariposassino que se van destruyendo las baldosaspor cuestión de tus maldades,