Fortaleza rota

Lamer las posibilidades,
como se lamen las conciencias,
como se miente en las posibilidades,
como se entierran las dudas,
como no se hace nada en el todo;
como en el precipicio,
así como en las despedidas,
así como la mustia virilidad de un día
que muere en el regazo de la noche...

No se sabe,
no se apuran los despiertos en cantar un abreviado sentido de verdad,
solo se escuchan los diagnósticos a lo lejos,
como gritos de guerra,
como disparos,
como las trompetas de un ángel perturbado,
pateando las estrellas,
vomitando las notas,
rompiendo el silencio con un silbido,
una lata y un enojo añejo,
cansado, rasgado, en retazos,
sin embargo provocador, enorme,
un grito arrimado al cielo,
como la lluvia, como el diluvio:
que alguna vez se prometió no volver a usar...
Lames entonces esas cicatrices,
te pierdes en esa bóveda,
y haces el esfuerzo por combinar tu sangre con la mentira...
Logrando la muerte de un día que se pierde en una palabra llamada futuro...

Un lamento y una sincera molestia en las heridas sangrantes de las muñecas,
un quejido mudo y las 72 horas...
Los tres días en la negra paciencia...