Cantos del viento

El tiempo avisa con las canas:
Crecerá gris el futuro,
más de un tapiz oscuro
nacen todas sus hermanas.

Nos asustan tus agujas.
Se clavan en los años,
orgullosas del daño
que en nuestra piel dibujas.

El canto del ave orgullosa.
Sobre las nubes, sobre el viento,
adornando el momento
que más tarde será fosa.

Ahora yace en la tierra,
su sangre la corona.
El tiempo no perdona
ni a quien canta en la guerra.

Se asombran los olivos,
entre sus ramas se advierte.
Sonríe el ave a la muerte:
Su canto aún sigue vivo.

Caminamos entre oscuros desiertos
viendo el agua correr sin llegar.
El tiempo coloca a cada uno en su lugar,
por eso todos acabamos muertos.