A los Incendiados Bosques de mi Patria

Bosques; hermanos de creación;
artesanos de manos verdes,
tintero verde,
curul verde,
teatro verde,
templo verde,
inmensidad verde.

Amasijo que alimenta la vida...
metamorfosis que cambia el odio en besos
puerta de par en par
que levita, renueva, transporta;
al arte,
al amor,
al razonamiento,
al perdón,
a la paz

Es ungüento y salud
es placer y felicidad
es vuelo y libertad
es música y proyección
es eso que a ratos nos hace sentirnos
como el príncipe feliz de Oscar Wilde
y reímos, y cantamos, y saltamos.

Pero tengo el alma llena de espanto,
llueve dolor rojo en mi interior
un lucifer los pinto de carbón
y en humo y en osamenta su espíritu verde.

Ya los montes y prados
no tienen su joyel
ni nuestros ojos sus joyas
ya las mariposas
no podrán pintar
los labios de las flores
ni las abejas perfumar
sus vestidos para agradar a su ruina
y a los clarines de los zorzales
los silenciaron sin anestesia
como rayo sobre un nido de polluelos.

La ultima suplica de sus vestigios
es el quejido de los tizones
a cada tronco de la tristeza
una mano vil de odio recalcitrante
lanzó la chispa y escondió el pecado

Quillón 14/03/2017