Ciclo de muerte

Las piedrillas caen al pozo como si fuesen nutritivas,
Como si las migajas formaran un cálido pan
Recién salido de las entrañas de un filtro humeante
Lleno de carne, como el cigarro en ayuna
Y los crujidos de la madera por el frío de una ciudad terca
Donde el cartón abrigaría más que sus abrazos,
Y la pobreza se vuelve riqueza con saludos bien acalorados.

Ciudad sin aire, sin bocadillos salteados en el paladar,
Sin soles que te quemen las superficies, de esas que la gente habla,
Y aún menos que abriguen un estomago con deseos suicidas.

La yugular se enrosca en el cuello de quien fuese muerto,
Bombeando kilómetros de soledad e insomnios fantasmales
Para petrificar a cualquier corazón con ansias de ingerir sentimientos
Y da lo mismo cual fuese el sabor de tus labios o de tus flores,
Cualquier aullido que me acerque al olvido es mejor
Que olvidarme a mí mismo, olvidarme solo
Y que nadie más me olvide.