Para un amor ya muerto.

Nadie supo,
su lápida de mármol.

El amor es la mentira
que nos tiene aquí atrapados.

Parece ser una entelequia,
un mudo encuentro,
un lenguaje de señas,
pero es sombra.

No,
el amor no existe,
ni hace nacer virtudes,
ni escala montañas.

Es engaño primigenio,
que nos embeleza.