Jazz.

En sábado al mediodía,
habrá algo que celebrar,
en medio de libros y cafés,
en esta cama.

Y entonces escuchas el saxo de Coltrane,
la trompeta de Miles,
el contrabajo de Mingus,
el piano de Monk,
en la maquinaria vaporosa
del Jazz.

En verdad está esta música
en ciudades agrietadas,
bajo el ducto de las calles,
sobre el concreto edificio,
en el asfalto que mordimos
los que siempre perdemos.

Aquí aúlla,
pero más aún de noche,
entre dragones y pigmeos,
cuando los ojos se cierran
hasta mañana.