VII (ALMAS SOLITARIAS)

Cuéntale a mi alma a dónde van los ciegos
que entiendan mis manos por qué se va el tiempo,
que quieran correr mis pies por santas tierras,
que olviden del viento su humilde tristeza y,
de la lluvia deseen la felicidad y nieguen la pena.

Cuéntale a mis ojos la maravilla eterna esa que invita
a contemplar auroras, aunque la muerte venga
sacudiendo palmeras a lo largo de la existencia,
cuéntale, cuéntale… no quiero, incluso me niego
que al morir mi pobre alma se quede vagando
por senderos transitados con dolor y miedo,
no quiero, por ningún motivo ser errante
en un suelo, destrozado por codicia de terceros.