El creador

Despierto y mis ojos se clavan al cielo; observo y pregunto qué es aquello tan grande e inmenso que empuja al viento, nubes y pájaros eternos. Aquella fuerza llega a mi techo, acaricia mi pelo, impulsa en mi ideas que tengo de cada desvelo y bostezo.

Postro mis manos al lienzo, conecto el terso, nervioso latir en mi, al rígido papel; se amarilla, se vuelve parte de mi, toma vida y de color en color se vuelve idea, brilla, se arruga y estira al moverse conmigo y de formas no muy indiferentes en él me veo y siento.
Sigo patrones de historia y referentes de belleza, guió un lápiz, un delgado pincel o simplemente mi dedo a ritmo de mi aliento interno entrecortado.

No envidio, tampoco codicio cualidades que presentes en el camino de mi vicio no están, mi sangre tintura roja pero se expande y satura de negro a gris, de rojo a amarillo como un grano de maíz, poco a poco genero matiz, así espanto nieve sucia, un lúgubre día en el que no pude ser feliz.