Algunas veces.

Calma, vamos poco a poco,
que tus ojos son puñales
y clavados en mi espalda
siempre me han hecho sangrar;
es más fácil frente a frente,
así el ruido de la gente
puedo hacerlo indiferente
cuando intento despegar.
No pretendo que comprendas
ni te cueles por mis venas,
siempre somos marionetas
cuando se trata de amar,
que el amor es un extraño
en un planeta de
sabios
donde se estudia el agravio
de morir sin pelear.
Justa, guapa... va por dentro,
esa nota de un silencio
que remienda el sufrimiento
encadenado a recordar
si las cosas que has perdido
no han tenido un buen motivo.
A ver si cuando te escribo
puedo odiarte de verdad.
Y es que sé que soy culpable
de ser para ti ahora nadie,
siempre me supo difícil
solo dejarme llevar,
tengo esa extraña manía
de juzgarme en otras vidas
y si no me siento útil
siempre prefiero volar.
No me tengas nada en cuenta,
soy esa puta tormenta
que se ha convertido en letras
porque no sabe olvidar.