A propósito de Cleopatra.

Fue tan intensa su cosecha de besos
que dejó a los pájaros sin ánimo de vuelo
y al comenzar la mañana todos los vientos
cantaron versos al borde de los nardos
que por historia nacieron en los canales
de su adentro.
Parecía alcanzar las estrellas
en cada suspirar de sus cejas,
hacía de sus labios un poema,
de sus carnes el reino de los paganos
y en la eufórica tentación de desnudar
los botones de su encanto, una obertura
de locura inflamada se apoderaba
de las brasas recalcitrante de su alma.
Nada era tan volátil como su mirada
irritando la pólvora de la noche,
ni el rápido rayo que fulminaba su cintura
al estrépito de las caricias que bajaban
a la gruta en busca de saciar su fuego.
La lujuria era su tintero carmesí,
La entrega por adicción de lo volcánico
de su cuerpo, la escalinata irreverente
que llevaba a un festín de sudores amalgamados
y al llegar la luz con su indiscreta inutilidad,
renacía serena y elocuente, para luego
reiniciar el ritual corpóreo de una Sílfide
que solo entendía por amor una rayada amargura.