TIERRA

De mi prado, o extranjera,
necesito con premura sin misterio
sepulto , maldad, malicia ignorancia,
cal, cemento, de riego agua salada,
así muere el veneno, que no comprende
al poeta.

Tierra sobre la tierra ahí reposan los versos
que callaron enredados en la envidia forastera.
Plaga que cree haber triunfado ¡La poesía no muere!
Espíritus líricos, quimeras crezcan aquí en mi tierra.

Victoria Liberona Alvear.